la petite histoire

And I am bored to death with it. Bored to death with this place, bored to death with my life, bored to death with myself.

✝Anonyme ✝
Ma tête se penche imperceptiblement – asynchrone mon regard se perd dans le vide- autour de moi les fous s’entrainent au verbiage intempestif. Autour de moi – la cacophonie se dilate à m’en faire perdre la raison. Des chiffres, des numéros, des tableaux, des diapos – : « Monsieur Cole » une voix transperce mon ataraxie, nasillarde, insupportable, ça y est, je suis irrité : « Monsieur Cole, quoi ? ». Monsieur Cole a le monopole de la grossièreté, de la chiantise, du culot. Monsieur Cole est protégé. Il fait partie du régime – il est éthéré. Il plane, il est tout beau, tout pimpant dans ses fagots hors de prix, avec son sourire hors de prix et ses manières hors de prix. Puis, ça pourrait leur coûter cher de lui renvoyer sa présomption en pleine figure, à ce gamin pourri-gâté. Mes lèvres ne forment plus qu’une ligne, directe, pleine de promesse, ce sont mes mâchoires crispées qui démontrent leur éloquence. Economie de salive, capitaliste jusqu’au bout de mes chaussures sur-mesure. Un peu comme ma vie – pas de kit. Non – quelle horreur. « Vos actions pourraient atteindre des 御 峰 园 您 可 以» du chinois. Je lève les yeux aux cieux, l’aide ne viendra pas de là, trop de damnés, chez les Cole, trop d’enculés. Trop d’imperfection sous une peinture bien fraîche. Ça se craquelle, dans les coins, là. « A votre guise » à la mienne, avant tout. A ma guise donc, je me relève. Sans un mot de plus, sans un mot de travers, la populace se contente de suivre mes mouvements du regard puis, clac, c’est la porte qui claque avant que je ne claque. C’est peut-être ça, avoir de l’argent. S’ennuyer constamment de ne pas travailler. De simplement regarder, les plus petits le faire à notre place. Je prends une profonde inspiration – les locaux sont si laids, si imparfaits, un peu à notre image à nous, les Cole. A nous, les cons. Les cons anonymes. De ceux qui ne s'assument pas. De ceux qui ne le feront jamais.

✝petits moments d'absence ✝

« En Antarctique » je souffle, portant à mes lèvres mon sésame incandescent, j’inspire, j’aspire, profondément, je suis le virulent désespéré – celui qui essuie une énième offensive armé de patience, d’insouciance surtout de cette putain d’insolence qui tue la mater à tout petit feu. Ses iris se posent sur mon visage, paupières à demi closes, elle me sonde, elle me scrute, elle me bute. Pas de sourire sur ses lèvres – dans cette pièce, personne à impressionner. Il n’y a que deux âmes en peine, deux imbéciles floués par la vie et ses galères, perdus, pendus – les cordes nous enserrent le cou, c’est peut-être pour cette risible raison qu’on a du mal, du mal à se dire les mots, les bons, les doux : « Sois sérieux, un instant, Mika’îl » tiens, pas de Mika ? Alors, est-ce bien cela ? La mère est agitée, la mère est houleuse, la mère ? « Fils de. Fille de. N’est-ce pas ? Nos affaires s’étendent même aux affaires de cœur ? Vous comptez faire quoi ? Vendre nos culs au plus offrant ? Ou fusionner, passer de super riches à super méga riches ? » mes lippes aussitôt déformées par un rictus, c’est l’amertume qui prospère et moi qui ne fais strictement rien pour endiguer, moi qui me noie, moi qu’on enterre : « Gabriel a eu le droit, lui, à vos faveurs », des faveurs, ouai, des malheurs. Épousailler une catin sous prétexte que c’est la fille d’un ploutocrate bedonnant qu’on veut s’mettre dans la poche, ce quelle est merveilleuse, la vie, pernicieuse, la vie : « A votre guise puisque je ne suis qu’un objet qu’on troque contre. Point à la ligne.» Contre. Contre des tas de trucs. « Ne m’attendez pas pour dîner » ne m’attendez plus, je ne veux plus que quiconque m’attende quelque part. Le poids du monde sur mes épaules, attelé, j’avance lancinant dans ce long couloir. Passant à côté de choses que j’ai cessé de voir. J’ai l’œil vitreux, je suis un macchabé, conservé et parfumé au Chanel n°5. J’aurai dû le boire, c’maudit flacon.

Si la tristesse devait avoir un visage, c’est le tien qu’elle arborerait. Ton prénom qu’elle aurait. Ces yeux, cette moue libidineuse et cette carnation scandaleuse. Si le mal devait avoir un caractère, c’est du tien qu’il s’inspirerait, il y mêlerait la cruauté à la chaleur, la méchanceté à la tendresse, il y donnerait du cœur. Un peu de cœur. Un tout petit peu de. Un peu de. De ce que tu veux. De ce que je veux. « Putain la salope » - Alejandro – fils de – fils d’un entrepreneur véreux, Argentin,  se tient à ma droite, doigts aux lèvres prêt à siffler la jouvencelle qui vient de le snober alors que mon corps est animé de spasme, j’en ris, désolé : « T’as trop d’charme, Andro, elle n’a pas pu supporter »- son majeur prend forme sous mon pif alors qu’il se reçoit une talonnade de ma part, avec mes salutations le plus distinguées, l’enfoiré : « Je t’ai parlé avec politesse, fais pas ta pute » - qu’il lui crie et elle, à son grand désarroi, demeure sourde à ses suppliques. Lassé, il se tourne vers moi, cocktail en main, sirotant comme l’sale morveux qu’il a toujours été. On se connait depuis – le premier joint, au collège : « Sors la d’ta tête, Mikaka. Y’a pleins de chattes ce soir – graou » - quelle vulgarité, il n’y va pas dans la dentelle mais, à quoi bon faire semblant ? Il sait que je suis en deuil : « Merci pour l’info – grand gourou love, je note quelque part. En attendant, mon verre est vide et j’commence à m’déshydrater » - il s’éloigne  et moi, moi je retourne à mes tribulations imaginaires, à la torture que ton absence m’inflige, à cette morosité légendaire. Non, non de non, je ne suis pas en manque, pas en manque de toi. Pas en manque de nous. Pas en manque du tout.

✝Sur le bout des doigts✝
« Tu tombes bien bas » qu’il lance, la déception visible sur son visage, l’amusement animant gracieusement le mien. Alors quoi, c’est interdit ? «  L’organisation de combats illégaux, sérieusement ? » j’hausse les épaules, ma foi, oui, pourquoi pas ? C’est une ligne de plus sur mon CV : « Si cela vient à se savoir, papa est là. Super-papa » - sourire factice, jaune comme la bague qu’il porte au doigt, comme les menottes clinquantes, nos geôles sont infinies : « Si n’importe quel détective a pu découvrir tes activités nocturnes » blablabla : « …les flics en sont capables aussi ? T’as bon espoir » avoue, je me retiens de lui lancer des invectives qui lui auraient certainement fait la tête au carré, qu’il m’énerve, l’frérot trop lisse. Entre ses cuisses : c’est Ken. Il se fait ken par la tyrannie familiale et moi, moi aussi : « Tu veux parier ? » je crache, me relevant  prestement du fauteuil molletonné sur lequel j’étais avachi et viens tournoyer autour de sa carcasse en fauve : « A d’autres, s’il te plait » il abdique, la sale vicelard, comme moi il a le goût du prohibé. Quelques minutes plus tard, les paris sont pris : « Tu as bien misé, je vois que tu t’es bien renseigné avant. Ne t’inquiète pas, j’essayerai de montrer à père l’étendue de mon offense lorsque je le croiserai ». Faire semblant, les faux-semblants. Ça pullule chez les Cole. « Sors, maintenant, j’ai rencart » - un clin d’œil, la porte se referme. La solitude s’éveil. Et moi, je m'y abandonne.

Je ne suis qu'un cliché de plus sur cette terre. Une acquisition de plus. Un plan fiduciaire.