Chance. Idée exécrable, floue et instable. Vérité ou illusion d'une rareté cruelle. Elle se pavane, se dévoile et se cache sans raison, sans régularité, sans une once de logique. Quand le rêve dévoile sa présence, le cauchemar ne reflète que son absence. Chance. Putain de chance. Il n'aura eu l'aubaine d'y goûter. Pourtant, il ne cessa d'y croire. Une croyance sans espoir, perdue, désabusée dans l'esprit égaré d'un môme de huit ans. Lon, qu'on l'appelle. Le chant de la solitude. Alone, oui. Gamin pourri d'étrangetés. Sans attache, il marche, soumis aux assauts répétés d'une conscience détraquée, son beau visage troublé par cette amertume impropre à son jeune âge. En silence, il observe sans voir ces enfants enivrés par le jeu et une joie éphémère.  Plus tard, tous rentreront pour s'allonger dans les draps puants de leurs incertitudes, pour s'abandonner aux bras rachitiques d'un sommeil fait de rêves bruyants, effrayants... Personne ne viendra les rassurer. Lon se permet un rictus. Demi sourire brisé. Un souffle de vent sur des lèvres glaciales.
Mais qui est-il ce gosse ?! Quel est cet enfant que la vie n'aura gâté que de noirceur et d'un cynisme précoce ? Nul ne le sait. Sans doute le rejeton d'une trainée quelconque et d'un porte flingue minable. Sans doute une simple erreur créée au détour d'une ruelle sombre, puis abandonnée sans regret devant les portes encore clauses d'un orphelinat où il passera toute son enfance. Songes étranges, chimères d'une imagination obscure et déjà malveillante.
Ô chance. Les pairs de ce môme courent et accourent ; sourient quand ils l’aperçoivent ; pleurent quand de nouveau, elle disparait. Putain de chance... Lon se contente de marcher. Lent, il écrase méticuleusement cette innocence, cette insouciance propre à ces morveux abimés par un espoir puéril. Quelle naïveté ! Il la méprise tant il la côtoie, l'exècre tant il la devine dans les regards tristes de ces bâtards, ces mioches illégitimes que le quotidien lui impose. 'Bâtard'. Son orgueil domine sereinement ce détail. On ose même penser qu'il en est fier. C'est presque une certitude. Fier, oui... D'être différent, de narguer toute forme de banalité, de surprendre par son intelligence, d'agacer par son sens déjà pointu du franc parlé. Tant de convictions à sens unique ! Depuis longtemps, ce gamin crâneur n'attendrit plus personne et sans déplaire, il inquiète.

Dire que tout ceci n'est que le côté plaisant du tableau !
Il existe un peintre, alors maître de sa destiné. Peintre joueur, si ouvert à la perversion. Peintre narcissique dont ce môme n'est que la distraction. Peintre qui seul détient le pinceau. Bientôt, Peintre lui coupera les jambes et lui dira : 'Marcher, tu sais faire. Maintenant, apprends à nager !' -avant de le balancer à la flotte.


Perdre pied. Sentiment mortel.
Il se débat, ce môme. Il bataille contre ces eaux hargneuses et brutales, contre ces vagues gigantesques qui le happent, sans cesse. Il est incapable de crier, de hurler sa peur, sa douleur. L'eau -cette eau trop salée- envahi sa bouche, sa gorge, ses poumons. Depuis trop longtemps, la mer a perdu son calme. Ennuyée par les vents, elle s’affole, s'agite et tente -cruelle- d'avaler cet intrus, cette âme pauvre, trop longtemps esseulée, trop peu capable de trouver sa place dans ses eaux troubles et tumultueuses. Et éternellement, cette chance qui se fait désirer... Et éternellement cet espoir dans le regard d'un enfant devenu homme... Cet espoir triste, jamais absent qui l'empêche de se noyer, de s'offrir à l'oubli, à une mort salvatrice. Mourir. Ce serait tellement plus simple ! Pourtant, Lon ne cesse de s'esquinter. Il s'épuise à vivre, à croire sans la moindre curiosité. Il s'abîme d'espérance, se défiant du temps, de la raison et cet amour puéril, stupide, décevant. Passion inégalable. Toujours, il s'accroche, refusant des abysses accueillants, un oubli apaisant. Qui est-il cet homme ? Qu'est devenu ce gosse désabusé ? Une fois encore, on ne saurait répondre. Sans doute n'est-il qu'un foutu drogué, condamné à errer sans but, voué à une mort tardive et inévitable. Sans doute n'est-il qu'un pion gouverné par une reine psychotique qu'un seul voyage dans les ténèbres de sa mémoire encra à son cœur. Putain de drogue... Comme un salut unique dont plus jamais il ne sera capable de se passer. Pas même cette bouée qu'on jeta à l'océan : Adison.
Elle est aveugle cette femme. Aveugle, pourrie de bons sentiments, esclave de l'illusion.
Elle se jette à la mer, cette femme. Courageuse, elle s'empare de cet homme, le happe et l’entraîne à la surface. De deux maux, elle ignore le moindre. Deux maux : Lon et solitude. Qui est-elle cette femme ? Une pauvre maladroite qui oublie de penser, qui ne voit pas l'évidence, qui croit qu'une âme maudite peut être sauvée. Délicieux espoir, soudain partagé. Un moment, Lon accepte l'aide de cette sirène. Un moment, il lui accorde sa confiance. Un moment, il croit en sa chance sans savoir qu'elle n'est qu'un mirage. Un moment, il oubli son hésitation et s'offre -pleinement- à l'enfer. Facilité.
Flegmatique, il se laisse porter. Accompagné d'une joie éphémère, il se donne aux bras, aux baisers, à l'amour d'une femme qui -jamais- n'aura la force de l'accompagner jusqu'au rivage. Naïf, il effleure le sable de ses pieds. Rassuré, il se met alors à flotter sans savoir que cette nymphe ne saura  qu'exiger de lui tous ce qu'il ne pourra lui offrir : amour, famille, cohérence. Puis il se contente de l'observer, cette belle Adison impatiemment assise sur une plage, cette jolie brune qui n'aura finalement fait qu'une erreur : celle de croire en un homme qui -ô grand jamais- ne se risquera à lui faire la moindre promesse.

Peintre interrompt bientôt son geste. Peintre sourit, carnassier. Il est temps de mettre ce tableau de côté -quelques années seulement ! Malveillant, peintre observe ce môme déjà trop âgé, ce môme à qui il a imposé les premiers pas, les premières brasses... Patient, il l'observe puis se fait une promesse : un jour viendra où môme apprendra à voler. Sans aile, cette idée serait une merveille de distraction.